Solidità dell’uva







Prima che fosse uva era pagina bianca e solitudine
che attende l’equazione della notte, ha per confini
le pertinenze dell’aria, la raggiera del vento, il moto
ondoso delle nuvole e la festosa gioventù della pioggia


ora ch’è bianca uva offre solidità all’ape, alle ombre
che l’accolgono e segna la rotta alla sapienza
del sole, alla rarefatta supremazia della gazza
a una ragnatela di voci che si contendono l’acqua


la città è racchiusa in un perimetro di elenchi telefonici,
di indirizzi sommersi e suoni che divergono,
vecchie librerie sopravvivono nei vecchi quaderni e sempre
ci è piaciuto perderci nelle atmosfere delle cartoline


così tu scopri l’uva, la scopri dentro una tensione
che diventa trasporto sonoro tenue sinfonia
sotterranea eppure basta una volpe
una piccola volpe notturna per scoprire la luna


possiede una saggezza che coincide con i confini
del cielo, con i suoi cani incantati, e quanta luce
abbiamo mangiato con l’uva e lungimiranza del giorno

Fatti sentire

Te ne sei andata senza spiccioli, senza
passaporto, ti lasceranno entrare ? Aprile
ti prenderà in consegna ?
allora tornerai ? il sorriso e il pianto
bussano alla tua porta ma tu non vai ad aprire.
Altri traguardi premono. Te ne vai con i segni
di una lotta di radici e d’aria, di terra
e di pura necessità. Non ci domandiamo nemmeno
chi siano gli sconfitti. E gli orecchini ?
e adesso le tue bambole ? le fotografie ?
Sei semplicemente salita sul convoglio della morte.
Ora aspettiamo la pioggia e il tuo ritorno.
Ma tu non tornerai. Il traffico
non ti riguarda più, il sole
non picchierà alla tua finestra.
Hai orizzonti indecifrabili per noi.
Di tangibile c’è tutto il nostro disappunto.
Non vuoi preparare la lezione, non vuoi
mettere la torta in forno, o aprire il frigorifero.
Né guardare il mare.
Anche l’amore ti risulta estraneo.
Il cielo assedia la tua nuova casa
e non smetteremo di pensarti.
Ma tu fatti sentire.

La sciarpa norvegese

Si sta abbastanza caldi nel mio cuore ?

Sono qui, da solo, con la muta nostalgia

dei tuoi occhi, col fruscio lento

di un ruscelletto di parole

e le piccole gonne

crescono ? e il vento ?

fa una bella figura tra le lunghe

gambe il vento ?

Io sono qui, che bruco

dalle tue letterine bionde, seguito a ruminare

la fresca erba della scrittura

bevo barbagli, lucori, fantasmatiche albe

e indizi tenui e quanta luce filtra

dagli spiragli delle parole

e le fragoline ? le intride un' alba

mentre lontano stride, cigola un trattore

e l'ombelico, e il miele ?

Stringiti la sciarpa norvegese e ascolta

il blu del nostro cielo